Un amplio sofá revestido de tafilete rojo servía evidentemente de cama a Rogojin. Sobre la mesa junto a la cual habían invitado a sentarse al príncipe había algunos libros; uno de ellos, que contenía un marcapáginas en el lugar por donde el lector lo había dejado, era un tomo de la Historia de Soloviov. De las paredes colgaban algunos cuadros al óleo con marcos dorados y desgastados, pero era imposible distinguir qué temas representaban, tan ennegrecidos estaban por el humo y los años. Uno de ellos, un retrato de tamaño natural, llamó la atención del príncipe. Representaba a un hombre de unos cincuenta años, que vestía una levita de corte alemán. Llevaba dos medallas en el pecho; su barba era blanca, corta y rala; su rostro, amarillento y arrugado, con una expresión astuta y recelosa en los ojos.
—Ese es tu padre, ¿no es así? —preguntó el príncipe.
—Sí, lo es —respondió Rogoжин con una sonrisa desagradable, como si hubiera esperado que su invitado hiciera la pregunta y luego algún comentario desagradable.
«¿Era uno de los viejos creyentes?»
“No, iba a la iglesia, pero a decir verdad, prefería la vieja religión. Este era su estudio y ahora es mío. ¿Por qué preguntaste si era un viejo creyente?”
¿Te vas a casar aquí?
—¡S—sí! —respondió Rogozhin, estremeciéndose ante la inesperada pregunta.
¿«Pronto»?