Entre nuestros centros de descanso suburbanos hay algunos que gozan de una reputación especialmente alta por su respetabilidad y distinción; pero ni el individuo más cauto está totalmente exento del peligro de que le caiga una teja repentinamente sobre la cabeza desde el tejado de su vecino.
Semejante teja estaba a punto de caer sobre el elegante y decoroso público congregado en ese momento para escuchar la música.
Para pasar del Vauxhall a la glorieta de la música, el visitante tiene que bajar dos o tres escalones. Justo en estos escalones el grupo se detuvo, como si temiera avanzar más; pero muy rápidamente una de las tres damas, que formaba su vértice, dio un paso al frente hacia el círculo mágico, seguida por dos miembros de su séquito.
Uno de ellos era un hombre de mediana edad, de aspecto muy respetable, pero con el sello del parvenu encima, un hombre a quien nadie conocía y que evidentemente no conocía a nadie.
El otro seguidor era más joven y de aspecto mucho menos respetable.
Nadie más siguió a la excéntrica dama; pero al bajar los escalones ni siquiera miró hacia atrás, como si le diera exactamente igual que alguien la siguiera o no.
Sin embargo, reía y hablaba en voz alta, tal como antes. Iba vestida con gran gusto, aunque con una magnificencia quizás algo mayor de la necesaria para la ocasión.
Pasó junto a la orquesta, hasta donde un coche descubierto esperaba, cerca del camino.