—No, no lo hizo, porque yo lo vi todo —dijo Kolia—. Al contrario, Hipólito le besó la mano dos veces y se lo agradeció; ¡y todo lo que dijo el príncipe fue que pensaba que Hipólito podría sentirse mejor aquí en el campo!
—No lo digas, Kolia; ¿para qué sirve decir todo eso? —exclamó el príncipe, levantándose y tomando su sombrero.
—¿A dónde vas ahora? —exclamó la señora Epanchin.
—No se preocupe por él ahora, príncipe —dijo Kolia—. Está bien y se ha echado una siesta después del viaje. Está muy contento de estar aquí; pero creo que tal vez sería mejor que lo dejara en paz por hoy; está muy sensible ahora que está tan enfermo, y podría sentirse incómodo si le presta demasiada atención al principio. Hoy está mucho mejor y dice que no se había sentido tan bien en los últimos seis meses, y además ha tosido mucho menos.
El príncipe observó que Aglaya salió de su rincón y se acercó a la mesa en ese momento.
No se atrevía a mirarla, pero era consciente, hasta la punta de los dedos, de que ella lo estaba contemplando, quizás con ira; y de que probablemente se había sonrojado con una mirada de ardiente indignación en sus ojos negros.
—Me parece, señor Colia, que ha sido usted muy imprudente al traer a su joven amigo... si es el mismo muchacho tuberculoso que lloró tan copiosamente y nos invitó a todos a su propio funeral —observó Evgueni Pávlovitch—. Habló con tanta elocuencia sobre el muro ciego frente a la ventana de su dormitorio, que estoy seguro de que jamás podrá soportar la vida aquí sin él.