Todo era muy vago. ¿Quién se había llevado las cartas, si es que las había? Probablemente Vera; ¿y cómo se las habría ingeniado Lebedeff para conseguirlas? Con toda probabilidad, había logrado robarle esta misma carta a Vera y se había presentado ante Lizaveta Prokófievna con alguna idea en la cabeza. A esa conclusión llegó por fin el príncipe.
—¡Estás loco! —exclamó con indignación.
—No exactamente, estimado príncipe —respondió Lébediev con cierta acritud—. Confieso que pensé en hacerle el servicio de entregarle la carta a usted mismo, pero decidí que me saldría más a cuenta entregársela a la noble dama susodicha, ya que hasta entonces la había informado de todo mediante cartas anónimas; así que, cuando le envié una nota mía junto con la carta, ya sabe, para concertar una cita a las ocho de esta mañana, la firmé como «su corresponsal secreto». Me dejaron entrar enseguida —muy rápidamente— por la puerta trasera, y la noble dama me recibió.
“¿Y bien? Continúa”.
—Vaya, pues, cuando la vi, poco le faltó para darme un buen puñetazo en la cabeza, como digo; de hecho, tan poco faltó que casi podría decirse que me dio el puñetazo en la cabeza. Me tiró la carta a la cara; pareció pensarlo mejor un momento, como si le hubiera gustado quedársela, pero recapacitó y me la tiró a la cara en su lugar.
«¡Si alguien ha podido ser tan tonto como para confiarle a un hombre como tú la entrega de la carta —dice ella—, tómala y entrégala!»
¡Vaya! Estaba magníficamente indignada. ¡Una dama fiera y ardiente esa, señor!
“¿Dónde está la carta ahora?”
“¡Vaya, aún lo conservo, aquí!”