Se alzaron murmurios en el vecindario de Burdovsky y sus compañeros; el sobrino de Lébedev protestó en voz baja.
—Ya casi he terminado —respondió Evgueni Pávlovitch—. Solo observaré que de estas premisas se podría deducir que la fuerza es el derecho; me refiero al derecho del puño cerrado y de la inclinación personal. De hecho, el mundo ha llegado a menudo a esa conclusión. Prudhon sostuvo que la fuerza es el derecho. En la Guerra de Secesión americana, algunos de los liberales más avanzados se pusieron del lado de los hacendados bajo el argumento de que los negros eran una raza inferior a la blanca, y que la fuerza era el derecho de la raza blanca.
¿Y bien?
—Quiere usted decir, sin duda, que no niega que el poder es el derecho.
“¿Y luego?”
—Usted al menos es lógico. Solo señalaría que del derecho de la fuerza al derecho de los tigres y cocodrilos, o incluso de Daníloff y Gorsky, no hay más que un paso.
“No sé nada de eso; ¿qué más?”
Hippolyte apenas escuchaba. Seguía diciendo «¿y bien?» y «¿qué más?» mecánicamente, sin la menor curiosidad, y por pura fuerza de costumbre.
—Pues nada más; eso es todo.
—Sin embargo, no te guardo ningún rencor —dijo Hipólito de repente y, apenas consciente de lo que hacía, tendió la mano con una sonrisa. El gesto tomó a Evgueni Pávlovitch por sorpresa, pero con la mayor gravedad tocó la mano que se le ofrecía en señal de perdón.