—Solo que Dios le da esa clase de muerte a algunos, y a otros no. Quizá pienses, sin embargo, que yo no podría morir como Gleboff.
—¡De ningún modo! —dijo el príncipe, enrojeciendo—. Solo iba a decir que usted... no es que usted no pudiera ser como Glébov... sino que se habría parecido más a...
–Supongo que lo que quieres decir es que debería ser un Osterman y no un Gleboff, ¿eh? ¿Es eso lo que querías decir?
—¿Qué Osterman? —preguntó el príncipe con cierta sorpresa.
«Vaya, Osterman... el diplomático. El Osterman de Piotr», murmuró Hipólito, confuso.
Hubo una pausa momentánea de mutua confusión.
—¡Oh, no, no! —dijo por fin el príncipe—; no era eso lo que iba a decir... ¡oh, no! No creo que usted se hubiera parecido jamás a Osterman.
Hippolyte frunció el ceño sombríamente.
—Le diré por qué saco esa conclusión —explicó el príncipe, evidentemente deseoso de aclarar un poco el asunto—. Porque, aunque a menudo pienso en los hombres de aquellos tiempos, por nada del mundo puedo imaginármelos como a nosotros. De verdad me parece que pertenecían a una raza totalmente distinta a la nuestra de hoy. En aquella época la gente parecía aferrarse tanto a una sola idea; ahora son más nerviosos, más sensibles, más ilustrados —personas de dos o tres ideas a la vez—, por así decirlo. El hombre de hoy es un hombre más amplio, por decirlo de algún modo, y, le aseguro, creo que eso es lo que le impide ser un ser tan íntegro e independiente como su hermano de aquellos primeros tiempos. Por supuesto, hice mi observación solo bajo esta impresión, y en lo más mínimo...