El estruendo, el grito, la visión de los fragmentos de valiosa porcelana cubriendo la alfombra, la alarma de la compañía—lo que todo esto significó para el pobre príncipe sería difícil de transmitir a la mente del lector, o de que este pudiera imaginarlo.
Pero un hecho muy curioso era que toda la vergüenza, el fastidio y la mortificación que sentía por el accidente eran menos poderosos que la profunda impresión de la verdad casi sobrenatural de su presentimiento. Se quedó quieto, alarmado —con una alarma casi supersticiosa— por un momento; luego toda la bruma pareció disiparse de sus ojos; no tenía conciencia de otra cosa que de luz, alegría y éxtasis; su respiración iba y venía; pero el momento pasó. ¡Gracias a Dios que no era eso! Respiró hondo y miró a su alrededor.
Durante unos minutos pareció no comprender la conmoción a su alrededor; es decir, la comprendía y lo veía todo, por decirlo así, a un lado, como alguien invisible en un cuento de hadas, como si no tuviera nada que ver con lo que estaba pasando, aunque le placiera interesarse por ello.
Él los vio recoger los pedazos rotos de la porcelana; oyó las voces altas de los invitados y observó qué pálida se veía Aglaya, y cuán extrañamente lo miraba.
No había odio en su expresión, ni enojo de ninguna clase. Estaba llena de alarma por él, de simpatía y afecto, mientras ella miraba a los demás con ojos centelleantes y airados. Su corazón se llenó de un dulce dolor al mirarla.
Al fin advirtió, con asombro, que todos habían vuelto a tomar sus asientos, y reían y hablaban como si nada hubiera pasado. Un minuto más y las risas se hicieron más fuertes; se reían de él , de su mudo estupor; se reían con afecto y alegría. Varios de él se apiadaron y le hablaron, hablándole con tanta amabilidad y cordialidad, especialmente Lizaveta Prokófievna; le estaba diciendo las cosas más amables posibles.