“No estoy esquivando el bulto, y no tengo el menor miedo de decírselo; pero no veo la más mínima razón por la cual no debería haber escrito”.
«¡Cállate, ya podrás hablar después! ¿De qué era la carta? ¿Por qué te sonrojas?»
El príncipe guardó silencio. Por fin habló.
“No comprendo sus pensamientos, Lizaveta Prokófievna; pero veo que el hecho de que yo haya escrito le repugna a usted por alguna razón. Debe usted admitir que tengo el más absoluto derecho a negarme a responder a sus preguntas; pero, para demostrarle que no me avergüenzo de la carta, ni lamento haberla escrito, y que no estoy en lo más mínimo dispuesto a sonrojarme por ello” (aquí los sonrojos del príncipe se redoblaron), “repetiré el contenido de mi carta, pues creo que me la sé casi de memoria”.
Diciendo esto, el príncipe repitió la carta casi palabra por palabra, tal como la había escrito.
—Dios mío, ¡qué absoluta tontería, y qué habrá querido significar todo este sinsentido, por favor! ¡Si es que tenía algún sentido! —dijo la señora Yepanchín, de manera cortante, tras haber escuchado con mucha atención.
“Yo misma realmente no lo sé del todo; sé que mi sentimiento fue muy sincero. Tuve momentos en aquella época llenos de vida y esperanza”.
“¿Qué clase de esperanza?”
«Es difícil de explicar, pero desde luego no son las esperanzas que tienes en tu mente. Esperanzas—bien, en una palabra, esperanzas para el futuro, y un sentimiento de alegría de que allí, a fin de cuentas, yo no era del todo un extraño ni un extranjero. Sentí un éxtasis por estar en mi tierra natal una vez más; y una mañana soleada cogí la pluma y le escribí