encontraría la fuerza suficiente y, si lo deseara, podría hallar consuelo en la idea del agravio que se me hace. Pero no soy un poeta francés y no deseo semejante consuelo. Y, por último, la naturaleza ha limitado de tal modo mi capacidad para el trabajo o la actividad de cualquier clase al asignarme tan solo tres semanas de tiempo, que el suicidio es casi lo único que me queda por empezar y terminar en ese plazo por mi propia voluntad. —Quizá entonces esté ansioso por aprovechar mi última oportunidad de hacer algo por mí mismo. A veces una protesta no es poca cosa.
La explicación había terminado; Hipólito se detuvo al fin.
Existe, en los casos extremos, una etapa final de cínico candor en la que un hombre nervioso, excitado y fuera de sí por la emoción, ya no le teme a nada y está dispuesto a cualquier clase de escándalo, es más, lo celebra. La extraordinaria, casi antinatural tensión nerviosa que había sostenido a Hipólito hasta ese momento había llegado ahora a esta fase final. Este pobre y endeble muchacho de dieciocho años —exhausto por la enfermedad— parecía por completo tan débil y frágil como una hojita arrancada de su árbol y temblando en la brisa; pero apenas su mirada barrió a su audiencia, por primera vez en toda la última hora, la expresión de repugnancia más desdeñosa y altiva iluminó su rostro. Los desafiaba a todos, por decirlo así. Pero sus oyentes también estaban indignados; se pusieron de pie con molestia. La fatiga, el vino consumido, la tensión de haber escuchado durante tanto tiempo, todo contribuía a la desagradable impresión que la lectura les había causado.
De repente, Hipólito dio un salto como si le hubieran pegado un tiro.
—El sol está saliendo —gritó, viendo las cimas doradas de los árboles y señalándolas como a un milagro—. ¡Mira, está saliendo ahora!