Había tomado distraído el cuchillo por segunda vez, y de nuevo Rogoжин se lo arrebató de la mano y lo tiró sobre la mesa. Era un cuchillo de aspecto corriente, con mango de hueso, una hoja de unas ocho pulgadas de largo y ancha en proporción, que no se doblaba.
Al ver que el príncipe estaba bastante impresionado por el hecho de que le hubiera arrebatado este cuchillo de la mano dos veces, Rogoжин lo cogió con cierta irritación, lo metió dentro del libro y arrojó este último hacia otra mesa.
—¿Con eso corta las páginas, o qué? —preguntó Myshkin, todavía con bastante distracción, como si no pudiera sacudirse una profunda preocupación en la que la conversación lo había sumido.
«Sí».
“Es un cuchillo de jardinería, ¿no?”
“Sí. ¿No se pueden cortar las páginas con una tijera de podar?”
“Es bastante nuevo”.
—Y bien, ¿y qué con eso? ¿Acaso no puedo comprar un cuchillo nuevo si me da la gana? —gritó furioso Rogozhin, cuya irritación crecía con cada palabra.
El príncipe se estremeció y clavó los ojos en Parfén. De repente rompió a reír.
—¡Vaya, qué ocurrencia! —dijo—. No pretendía hacerte ninguna de estas preguntas; ¡estaba pensando en algo completamente distinto! Pero tengo la cabeza pesada, ¡y me siento tan distraído hoy en día! Bueno, adiós, no recuerdo lo que quería decir, ¡adiós!
—Por ahí no —dijo Rogoжин.