—¿Puedo preguntar el motivo de tan insultante suposición, señor? —dijo Hipólito, temblando de rabia.
—Usted mismo reconocerá, general, que para un hombre de honor, si el autor es un hombre de honor, eso es un... un insulto —gruñó de repente el boxeador, con tirones convulsivos de hombros.
—En primer lugar, a usted no le corresponde dirigirme la palabra llamándome «señor» y, en segundo lugar, me niego a darle ninguna explicación —dijo Iván Fiódorovich con vehemencia; y se levantó sin decir una palabra más, fue a pararse en el primer peldaño de la escalinata que conducía de la terraza a la calle, dándole la espalda a la concurrencia. Estaba indignado con Lizabeta Prokófievna, a quien ni se le pasaba por la cabeza moverse ni siquiera entonces.
“Señores, señores, déjenme hablar por fin”, exclamó el príncipe, ansioso y agitado.
“Por favor, entendámonos. No digo nada sobre el artículo, señores, salvo que cada palabra es falsa; lo digo porque ustedes lo saben tan bien como yo. Es vergonzoso. Me sorprendería que cualquiera de ustedes hubiera podido escribirlo”.
—No sabía de su existencia hasta este momento —declaró Hipólito—. No lo apruebo.
—Yo sabía que se había escrito, pero no habría aconsejado su publicación —dijo el sobrino de Lébedev—, porque es prematura.
“Lo sabía, pero tengo derecho. Yo... yo...”, tartamudeó el «hijo de Pavlíchev».
—¡Cómo! ¿Ha escrito usted todo eso usted mismo? ¿Es posible? —preguntó el príncipe, mirando a Burdovsky con curiosidad.