No le permitieron terminar la frase. Alguien lo empujó de nuevo hacia su silla y le suplicó que se calmara. Nina Aleksándrovna temblaba y lloraba en silencio. Gania se retiró a la ventana con repugnancia.
—¿Pero qué he hecho yo? ¿Cuál es su queja? —preguntó Hipólito, con una sonrisa burlona.
—¿Qué es lo que has hecho, en efecto? —intervino Nina Alexándrovna—. Debería darte vergüenza, tomarle el pelo a un anciano de ese modo, y en tu posición, además.
“Y dígame, ¿cuál es mi posición, madame? Le tengo el mayor respeto, en lo personal; pero—”
—¡Es un tornillo flojo! —gritó el general—; me taladra el corazón y el alma. Desea que me convierta al ateísmo. ¡Sepa usted, jovencito inexperto, que a mí me colmaron de honores antes de que usted naciera; y usted no es más que un gusano miserable, partido en dos por la tos, que se muere lentamente de su propia malicia e incredulidad! ¿Para qué lo trajo Gavrila por aquí? Todos están en contra mía, hasta mi propio hijo; todos en contra mía.
—¡Vamos, no digas tonterías! —exclamó Gania—; si no fueras por ahí avergonzándonos a todos por la ciudad, las cosas irían mejor para todas las partes.
“¿Que —te doy vergüenza? ¿Yo? —¿Qué quieres decir, mastuerzo? ¿Te doy vergüenza? Solo puedo honrarte, señor; no puedo darte vergüenza”.
Se levantó de un salto de su silla en un ataque de ira incontenible. Gania también estaba muy enojado.
—¡El honor, vaya! —dijo este último con desprecio.
—¿Qué dice usted, señor? —gruñó el general, dando un paso hacia él.