VII

existe ningún hombre que deseara tal cosa; ¿por qué habría de desearlo alguien? ¿Por el bien de la moral? Bueno, puedo entender que si yo intentara atentar contra mi propia vida gozando de plena salud y vigor —una vida que podría haber sido «útil», etc., etc.—, la moral podría reprocharme, según la vieja rutina, por disponer de mi vida sin permiso, o cualquiera que sea su dogma. ¡Pero ahora, ahora, cuando mi sentencia ya ha recaído y mis días están contados! ¿Cómo puede la moral necesitar mis últimos alientos, y por qué he de morir escuchando los consuelos que ofrece el príncipe, quien, sin duda, no dejaría de demostrar que la muerte es en realidad un bienhechor para mí? (Los cristianos como él siempre acaban con eso; es su teoría favorita). ¿Y para qué quieren sus ridículos «árboles de Pávlovsk»? ¿Para endulzar mis últimas horas? ¿Es que no comprenden que cuanto más me olvido de mí mismo, cuanto más me dejo encariñar con estas últimas ilusiones de la vida y del amor, mediante las cuales intentan ocultarme el muro de Meyer y todo lo que está tan claramente escrito en él, más infeliz me hacen? ¿De qué me sirve toda vuestra naturaleza —todos vuestros parques y árboles, vuestras puestas y salidas de sol, vuestros cielos azules y vuestras caras satisfechas—, cuando toda esa riqueza de belleza y felicidad empieza por el hecho de considerarme —a mí solo— un estorbo? ¿De qué me sirve toda esta belleza y gloria, cuando a cada segundo, a cada instante, no puedo dejar de ser consciente de que esta pequeña mosca que zumba alrededor de mi cabeza bajo los rayos del sol —incluso esta pequeña mosca— es partícipe y copartícipe de toda la gloria del universo, y conoce su lugar y es feliz en él; mientras que yo —solo yo— soy un paraje desterrado, y hasta ahora había permanecido ciego a este