Eran las siete de la tarde, y el príncipe se disponía a salir a dar un paseo por el parque, cuando de repente apareció la señora Epanchin en la terraza.
“En primer lugar, ni se te ocurra suponer —comenzó—, que voy a disculparme. ¡Qué tontería! La culpa fue enteramente tuya.”
El príncipe permaneció en silencio.
“¿Tuviste la culpa, o no?”
—No, desde luego que no, ni mucho menos usted, aunque al principio creí que sí.
“Oh, está bien, sentémonos, en todo caso, pues no pienso estar de pie todo el día. Y recuerda que, si dices una sola palabra sobre «pilluelos traviesos», me iré y romperé contigo del todo. Y bien, ¿enviaste o no enviaste una carta a Aglaya, hace un par de meses más o menos, alrededor de Pascua?”.
¡Sí!
—¿Para qué? ¿Cuál era su objeto? Muéstreme la carta.
A la señora Yepánchina le brillaron los ojos; temblaba casi de impaciencia.
—No tengo la carta —dijo el príncipe, tímidamente, extremadamente sorprendido por el giro que había tomado la conversación—. Si alguien la tiene, si todavía existe, debe de tenerla Aglaya Ivánovna.
“Sin rodeos, por favor. ¿Sobre qué escribiste?”