Al no encontrar al príncipe en su lecho de muerte, Lizaveta Prokófievna se había dejado engañar por su aspecto, creyendo que estaba mucho mejor de lo que en realidad se encontraba.
Pero su reciente enfermedad, los dolorosos recuerdos asociados a ella, el cansancio de aquella noche, el incidente con «el hijo de Pavlímchev» y ahora aquella escena con Hipólito habían influido tanto en su naturaleza hipersensible que ahora estaba casi con fiebre.
Además, una nueva zozobra, casi un temor, se reflejaba en sus ojos; miraba a Hipólito con ansiedad, como si esperara algo más.
De repente, Hipólito se levantó. Su rostro, de una palidez espantosa, era el de un hombre abrumado por la vergüenza y la desesperación. Esto se manifestaba principalmente en la mirada de miedo y odio que dirigió a la compañía reunida, y en la sonrisa enloquecida de sus labios temblorosos. Luego bajó los ojos y, con esa misma sonrisa, se tambaleó hacia Burdovsky y Doktorenko, que estaban de pie junto a la entrada de la galería. Había decidido irse con ellos.
—¡Ahí está! ¡Eso es lo que temía! —exclamó el príncipe—. ¡Era inevitable!
Hipólito se volvió hacia él, presa de una cólera maniaca que hacía temblar todos los músculos de su rostro.
“¡Ah! ¡Eso es lo que temías! ¡Era inevitable, dices! Bien, déjame decirte que si odio a alguien aquí—os odio a todos —exclamó con voz ronca y tensa—, ¡pero a ti, a ti, con tu alma jesuítica, tu alma de dulzura enfermiza, idiota, millonario benefactor—, te odio peor que a nada ni a nadie en la tierra! ¡Te calé y te odié desde hace mucho tiempo; desde el día en que oí hablar de ti por primera vez! Te odié con todo mi corazón. ¡Tú has ideado todo esto! ¡Tú me has arrastrado a este estado! Has hecho que un moribundo se desacredite a sí mismo. ¡Tú, tú, tú eres la causa de mi