—¿Cómo se atrevieron, cómo se atrevieron a escribir esa odiosa carta anónima informándome de que Aglaya se comunica con Nastasia Filípovna? —pensó, mientras arrastraba al príncipe hacia su propia casa, y de nuevo cuando lo hizo sentarse a la mesa redonda donde la familia ya estaba reunida—. ¿Cómo se atrevieron siquiera a pensar en semejante cosa? ¡Me moriría de vergüenza si creyera que hay una partícula de verdad en ello, o si tuviera que mostrarle la carta a la propia Aglaya! ¿Quién se atreve a gastarnos estas bromas a nosotros, los Epanchin? ¿Por qué no fuimos a Yelagin en vez de bajar aquí? Te dije que era mejor ir a Yelagin este verano, Iván Fiódorovich. Todo es culpa tuya. Me atrevo a decir que fue esa Varia quien envió la carta. Todo es por culpa de Iván Fiódorovich. Esa mujer lo está haciendo todo por él, lo sé perfectamente, para demostrar que puede hacer de él un tonto ahora mismo, tal como lo hacía cuando él solía regalarle perlas.
—Pero, bien pensado, estamos metidos en el lío. Sus hijas están metidas en el lío, Iván Fiódorovich; señoritas de la buena sociedad, señoritas en edad de casarse; ellas estuvieron presentes, lo oyeron todo. También se vieron envueltas en aquella otra escena, con aquellos jóvenes terribles.