“¿Una entera, y en un candelero?”
“Sí—no—media vela—un cabo, ya sabes—no, era una vela entera; da lo mismo. ¡Calla, que no puedes! ¡Trajo también una caja de cerillas, si quieres, y luego encendió la vela y se mantuvo el dedo en ella durante media hora y más!—¡Toma! ¿No puede ser eso?”
“¡Lo vi ayer, y sus dedos estaban bien!”
Aglaya de pronto rompió a reír, con la misma sencillez que un niño.
—¿Sabe por qué acabo de decirle estas mentiras? —Se dirigió al príncipe de repente, con la más infantil franqueza y con la risa aún temblando en los labios—. Porque cuando uno cuenta una mentira, si insiste en algo inusual y excéntrico —algo demasiado «fuera de lo común», ya sabe—, cuanto más imposible es el asunto, más plausible suena la mentira. Me he dado cuenta de esto. Pero lo hice mal; no supo cómo apañármelas. —De repente volvió a fruncir el ceño en ese momento, como si recordara algo desagradable de forma imprevista.
«Si —empezó ella, mirándole con gravedad y hasta con tristeza—, si cuando te leí todo aquello sobre el "pobre caballero", quise —quise alabarte por una cosa—, también quise demostrarte que lo sabía todo... y que no aprobaba tu conducta».
«Eres muy injusta conmigo, y con esa desdichada mujer de quien acabas de hablar en términos tan horribles, Aglaya».
—Porque lo sé todo, todo, ¡y por eso hablo así! Sé muy bien cómo tú —hace medio año— le ofreciste tu mano ante todo el mundo. No me interrumpas. Ya ves que solo estoy exponiendo hechos, sin hacer ningún comentario sobre ellos. Después ella se fugó con Rogozhin. Luego viviste con ella en algún pueblo o ciudad, y ella huyó de ti. (Aglaya se sonrojó muchísimo.)