neurosis y con ello he librado a mis propios hijos de enfermar. El banco es (salvo por el pozo negro, por supuesto) la fiel imitación de un mueble que me regaló una paciente adicta. Me recuerda cómo me honran mis pacientes. Sí, hasta el museo de excrementos humanos es susceptible de una interpretación reconfortante. Por mucho que me dé asco allí, en el sueño es una reminiscencia del hermoso país de Italia, en cuyas pequeñas ciudades, como es sabido, los W. C. no están dotados de otra manera. El chorro de orina, que lo lava todo limpiamente, es una inconfundible alusión a la grandeza. Así apaga Gulliver el gran incendio en el país de los liliputienses; aunque con ello se atrae, por supuesto, el desagrado de la pequeñísima reina. Pero también Gargantúa, el superhombre del maestro Rabelais, se venga así de los parisinos al dirigir su chorro de orina sobre la ciudad, montado en Notre-Dame. Precisamente ayer, antes de acostarme, estuve hojeando las ilustraciones de Garnier para el Rabelais. Y ¡curiosamente, otra vez una prueba de que soy el superhombre! La plataforma de Notre-Dame era mi lugar favorito en París; todas las tardes libres solía trepar por las torres de la iglesia, entre los monstruos y las muecas de los demonios. Que toda la inmundicia desaparezca tan rápidamente ante el chorro, ese es el lema: Afflavit et dissipati sunt, con el que alguna vez titularé la sección sobre la terapia de la histeria.
Y ahora, la causa eficiente del sueño: había sido una tarde calurosa de verano, en las horas de la noche había impartido mi conferencia sobre la relación de la histeria con las perversiones y todo lo que sabía decir me disgustaba tan profundamente, me parecía despojado de todo valor. Estaba cansado, sin