De felicitación
Por los pasillos tenuemente iluminados del tribunal, el último sedimento del estofado humano que había estado hirviendo allí todo el día se iba filtrando, cuando el doctor Manette, Lucie Manette, su hija, el señor Lorry, el procurador de la defensa, y su abogado, el señor Stryver, se encontraban reunidos en torno al señor Charles Darnay —recién liberado—, felicitándolo por su salvación de la muerte.
Habría sido difícil, a una luz mucho más viva, reconocer en el doctor Manette, de rostro intelectual y porte erguido, al zapatero de la buhardilla en París. Con todo, nadie podría haberlo mirado dos veces sin volver a mirarlo: aun cuando la oportunidad de observación no se hubiera extendido a la lúgubre cadencia de su voz baja y grave, y a la abstracción que lo nublaba intermitentemente, sin razón aparente. Si bien una causa externa —y esta era una referencia a su larga y persistente agonía— evocaba siempre, como en el juicio, este estado desde lo más profundo de su alma, también estaba en su naturaleza surgir por sí solo y arrojar sobre él una penumbra tan incomprensible para quienes desconocían su historia como si hubieran visto la sombra de la Bastilla real proyectada sobre él por un sol de verano, cuando el edificio se encontraba a trescientas millas de distancia.
Solo su hija tenía el poder de disipar esta negra cavilación de su mente. Ella era el hilo de oro que lo unía a un Pasado más allá de su miseria, y a un Presente más allá de su miseria: y el sonido de su voz, la luz de su rostro, el tacto de su mano, ejercían sobre él una influencia muy benéfica casi siempre. No absolutamente siempre, pues ella recordaba algunas ocasiones en las que su poder había fallado; pero eran pocas y leves, y ella las creía