Se desvanecía, aunque fuera por minutos, repitiendo esos cambios medidos en sus manos todo el tiempo. Sus ojos volvieron lentamente, al fin, al rostro del que se habían apartado; cuando se posaron en él, dio un sobresalto y prosiguió, a la manera de un durmiente recién despierto, volviendo a un tema de la noche anterior.
“Pedí permiso para enseñarme a mí mismo, y lo obtuve con mucha dificultad después de mucho tiempo, y he hecho zapatos desde entonces”.
Mientras extendía la mano para recibir el zapato que le habían quitado, el señor Lorry dijo, sin apartar la mirada de su rostro:
—Señor Manette, ¿no se acuerda de mí en absoluto?
El zapato cayó al suelo y él se quedó mirando fijamente al interrogador.
—Monsieur Manette; —el señor Lorry puso una mano sobre el brazo de Defarge—; ¿no recuerda nada de este hombre? Mírelo. Míreme a mí. ¿No hay ningún viejo banquero, ningún viejo negocio, ningún viejo servidor, ningún viejo tiempo que acuda a su mente, Monsieur Manette?
Mientras el cautivo de muchos años permanecía sentado mirando fijamente, por turnos, al señor Lorry y a Defarge, algunas marcas largo tiempo borradas de una inteligencia activamente absorta, en mitad de la frente, se abrieron paso gradualmente a través de la negra niebla que había caído sobre él. Se nublaron de nuevo, se desvanecieron, desaparecieron; pero habían estado allí. Y con tanta exactitud se repetía la expresión en el hermoso y joven rostro de la que se había arrastrado a lo largo de la pared hasta un punto desde el cual podía verle, y donde ahora se encontraba mirándole, con unas manos que al principio solo se habían alzado con asustada compasión, si