“Toda clase de personas que no son en absoluto dignas de la querida criatura aparecen siempre de la nada —dijo la señorita Pross—. Cuando empezaste con eso—”
“¿La comencé yo, señorita Pross?”
—¿No lo hiciste tú? ¿Quién devolvió a su padre a la vida?
—¡Oh! Si eso era el principio... —dijo el señor Lorry.
—No era ponerle fin, supongo; digo que, cuando lo empezaste, ya era bastante difícil; no es que tenga nada que reprocharle al doctor Manette, salvo que no es digno de una hija así, lo cual no es ninguna mancha en su honor, pues no era de esperar que nadie lo fuera, bajo ninguna circunstancia. Pero resulta doble y triplemente difícil que aparezcan muchedumbres y multitudes de gente detrás de él (a él se lo habría perdonado) para arrebatarme el cariño de Mariquita.
El señor Lorry sabía que la señorita Pross era muy celosa, pero a estas alturas también sabía que, bajo la capa de su excentricidad, era una de esas criaturas desinteresadas —que solo se encuentran entre las mujeres— que, por puro amor y admiración, se atan como esclavas voluntarias a la juventud cuando ya la han perdido, a la belleza que nunca tuvieron, a los talentos que nunca tuvieron la fortuna de adquirir, a las esperanzas brillantes que jamás brillaron sobre sus propias vidas sombrías. Sabía lo suficiente del mundo como para saber que no hay en él nada mejor que el servicio fiel del corazón; prestado de ese modo y libre de cualquier mancha mercenaria, sentía un respeto tan exaltado por él que, en los arreglos retributivos que hacía su propia mente —todos hacemos tales arreglos, en mayor o menor medida—, situó a la señorita Pross mucho más cerca de los ángeles inferiores que a muchas damas inconmensurablemente mejor ataviadas tanto por la Naturaleza como por el Arte, que tenían saldos en Tellson’s.