Habían pasado unos minutos de trabajo silencioso: y los ojos demacrados habían vuelto a alzarse: no con ningún interés ni curiosidad, sino con una percepción sorda y mecánica, de antemano, de que el lugar donde había estado el único visitante del que tenían conciencia todavía no estaba vacío.
—Quiero —dijo Defarge, que no había apartado la mirada del zapatero— dejar entrar un poco más de luz aquí. ¿Puedes soportar un poco más?
El zapatero dejó su trabajo; miró con una expresión ausente de escucha el suelo a un lado de él; luego, del mismo modo, el suelo al otro lado de él; después, hacia arriba, a quien le hablaba.
“¿Qué dijiste?”
¿Puedes soportar un poco más de luz?
—Debo soportarlo, si tú lo dejas entrar.
(Marcando con la más leve sombra de énfasis la segunda palabra).
La media puerta abierta se abrió un poco más, y se aseguró en ese ángulo por el momento. Un amplio rayo de luz cayó en la buhardilla y mostró al artesano con un zapato sin terminar sobre las rodillas, haciendo una pausa en su labor. Sus pocas herramientas comunes y varios retazos de cuero estaban a sus pies y sobre su banco. Tenía una barba blanca, cortada de manera desigual, pero no muy larga, el rostro demacrado y unos ojos extraordinariamente brillantes. La delgadez y lo hundido de su rostro habrían hecho que parecieran grandes, bajo sus cejas aún oscuras y su cabello blanco revuelto, aunque hubieran sido de otro modo; pero eran grandes por naturaleza, y parecían serlo de manera antinatural.