—Lo creo —respondió su padre, con tristeza—. Ya lo había pensado antes. Lo creo.
—Pero no creáis —dijo Darnay, a cuyos oídos la voz luctuosa llegó con un eco reprobador— que si mi fortuna estuviera dispuesta de tal modo que, al ser algún día tan feliz como para hacerla mi esposa, tuviera yo en algún momento que interponer cualquier separación entre ella y vos, pudiera o quisiera pronunciar una sola palabra de lo que ahora digo. Además de saber que sería inútil, sabría que es una bajeza. Si albergara tal posibilidad en mis pensamientos, aunque fuera en un futuro lejano, y la tuviera oculta en mi corazón —si alguna vez hubiese estado ahí, si alguna vez pudiera estar ahí—, no podría ahora tocar esta mano venerada.
Él puso la suya sobre ella mientras hablaba.
—No, querido doctor Manette. Como usted, un exiliado voluntario de Francia; como usted, expulsado de ella por sus turbulencias, opresiones y miserias; como usted, esforzándome por vivir lejos de ella con mi propio esfuerzo y confiando en un futuro más feliz; no aspiro a otra cosa que a compartir su suerte, compartir su vida y su hogar, y serle fiel hasta la muerte. No a disputarle a Lucie su privilegio de hija, compañera y amiga; sino a venir en su ayuda y unirla más a usted, si tal cosa fuera posible.
Su tacto aún persistía en la mano de su padre. Respondiendo al tacto por un momento, pero no con frialdad, su padre apoyó las manos en los brazos de su sillón y levantó la vista por primera vez desde el comienzo de la conferencia.
Era evidente que en su rostro se libraba una lucha; una lucha contra esa mirada esporádica que tendía a la sombría duda y al pavor.
—Hablas con tanta sensibilidad y tanta hombría, Charles Darnay, que te lo agradezco de todo corazón, y te abriré todo mi corazón—o casi todo. ¿Tienes alguna razón para creer que Lucie te ama?