Un momento después, una muchedumbre de gente doblaba a borbotones la esquina del muro de la prisión, y en medio de ella venía el leñador cogido de la mano de La Venganza. No debían de ser menos de quinientas personas, y bailaban como cinco mil demonios. No había otra música que su propio canto. Bailaban al son de la canción popular de la Revolución, marcando un compás feroz que parecía un rechinar de dientes al unísono. Hombres y mujeres bailaban juntos, mujeres bailaban juntas, hombres bailaban juntos, según el azar los había reunido.
Al principio, no eran más que una tormenta de toscos gorros rojos y toscos andrajos de lana; pero, a medida que llenaban el lugar y se detenían a bailar en torno a Lucie, una espantosa aparición de figura de baile enloquecida surgió entre ellos.
Avanzaban, retrocedían, se golpeaban las manos mutuamente, se agarraban de la cabeza, giraban solos, se asian y giraban en parejas, hasta que muchos de ellos caían al suelo.
Mientras los caídos yacían allí, los demás se entrelazaban las manos y giraban todos juntos; luego el círculo se rompía y, en círculos separados de dos y de cuatro, daban vueltas y vueltas hasta que todos se detenían de golpe, volvían a empezar, golpeaban, agarraban y desgarraban, y entonces invertían el giro y volvían a girar en sentido contrario.
De pronto se detenían otra vez, hacían una pausa, marcaban el compás de nuevo, se formaban en líneas que abarcaban todo el ancho de la vía pública y, con las cabezas gachas y las manos en alto, se alejaban de un vuelo entre gritos.
Ninguna pelea habría sido la mitad de terrible que esta danza. Era de un modo enfático un deporte caído —algo, antaño inocente, entregado a