—Los ruidos de siempre —respondió el señor Cruncher—, y parecía sorprendido por la pregunta y por el aspecto de ella.
“No te oigo —dijo la señorita Pross—. ¿Qué dices?”
De nada le sirvió al señor Cruncher repetir lo que decía; la señorita Pross no podía oírlo.
«Así que asentiré con la cabeza —pensó el señor Cruncher, asombrado—; al menos se dará cuenta de eso».
Y así lo hizo.
—¿Hay ruido en las calles ahora? —preguntó la señorita Pross de nuevo, al poco rato.
De nuevo el señor Cruncher asintió con la cabeza.
“No lo oigo.”
—¿Se ha vuelto sorda en una hora? —dijo el señor Cruncher, cavilando y con el espíritu muy perturbado—; ¿qué le ha entrado?
—Siento —dijo la señorita Pross—, como si hubiera habido un destello y un estruendo, y ese estruendo fuera lo último que fuera a oír en esta vida.
—¡Maldito sea si no está en un estado raro! —dijo el señor Cruncher, cada vez más inquieto—. ¿Qué habrá estado tomando para mantener el valor? ¡Escucha! ¡Ahí va el traqueteo de esos carros espeluznantes! ¿Puedes oír eso, señorita?
—No oigo —dijo la señorita Pross, al ver que él le hablaba— nada. Oh, hombre bueno, primero hubo un gran estruendo, y luego una gran quietud, y esa quietud parece fija e inmutable, para no romperse nunca más mientras dure mi vida.