El mar sigue subiendo

El demacrado San Antonio solo había tenido una semana exultante para ablandar su escasa porción de pan duro y amargo hasta donde pudo, con el deleite de los abrazos y felicitaciones fraternales, cuando la señora Defarge estaba sentada en su mostrador, como de costumbre, atendiendo a los clientes.

La señora Defarge no llevaba ninguna rosa en la cabeza, pues la gran hermandad de espías se había vuelto, incluso en el breve espacio de una semana, extremadamente reacia a confiarse a las mercedes del santo. Las lámparas al otro lado de sus calles tenían un balanceo ominosamente elástico.

Madame Defarge, con los brazos cruzados, estaba sentada a la luz y al calor de la mañana, contemplando la taberna y la calle. En ambas había varios grupos de holgazanes, escuálidos y miserables, pero que ahora mostraban una manifiesta sensación de poder instalada en su miseria. El gorro frigio más harapiento, ladeado sobre la cabeza más desgraciada, tenía este retorcido significado: > «Sé lo difícil que se ha vuelto para mí, el portador de esto, sostener mi propia vida; pero ¿sabes lo fácil que se ha vuelto para mí, el portador de esto, destruir la tuya?». Cada brazo flaco y desnudo, que antes no había tenido trabajo, tenía ahora este trabajo siempre listo: el de poder golpear. Los dedos de las mujeres que hacían punto eran feroces, con la experiencia de que podían