“Por supuesto, se ha guardado para usted.”
—Gracias, hija mía. ¿La preciosa criatura está a salvo en la cama?
“Y durmiendo profundamente.”
—¡Así es; todos a salvo y sanos y salvos! No sé por qué razón algo habría de estar de otra manera que a salvo y sano aquí, ¡alabado sea Dios!; pero he estado tan alterada todo el día, ¡y ya no soy tan joven como solía ser! ¡Mi té, querida! Gracias. Ahora, ven y ocupa tu lugar en el círculo, y sentémonos tranquilos, y escuchemos los ecos sobre los cuales tienes tu teoría.
“No era una teoría; era un capricho.”
—Una fantasía, pues, mi sabia mascota —dijo el Sr. Lorry, dándole una palmada en la mano—. Son muy numerosas y muy ruidosas, sin embargo, ¿verdad que sí? ¡Escúchalas nada más!
Pasos precipitados, locos y peligrosos que se abrían paso a la fuerza en la vida de cualquiera, pasos que no se limpiaban fácilmente una vez manchados de rojo, los pasos que rugían en San Antonio a lo lejos, mientras el pequeño círculo se sentaba en la oscura ventana londinense.
Saint Antoine había sido, aquella mañana, una vasta y oscura masa de espantapájaros que se agitaba de un lado a otro, con frecuentes destellos de luz sobre las cabezas ondeantes, donde las Hojas de acero y las bayonetas brillaban al sol.
Un rugido tremendo se alzó desde la garganta de Saint Antoine, y un bosque de brazos desnudos forcejeaba en el aire como ramas marchitas de árboles en un viento de invierno: todos los dedos aferrando convulsivamente cualquier arma o apariencia de arma que fuera arrojada desde las profundidades de abajo, sin importar cuán lejos estuviera.