Su hijo obedeció, y la multitud se acercó; vociferaban y silviaban alrededor de un coche fúnebre lúgubre y de un coche de duelo también lúgubre, en el cual iba un único deductor, vestido con los lúgubres arreos que se consideraban esenciales para la dignidad del puesto.
El puesto no parecía agradarle en absoluto, sin embargo, con una chusma cada vez mayor que rodeaba el coche, burlándose de él, haciéndole muecas e incessantemente gimiendo y gritando: «¡Uf! ¡Espías! ¡Chist! ¡Uf! ¡Espías!», junto con muchos cumplidos demasiado numerosos y contundentes para repetirlos.
Los funerales siempre habían ejercido una atracción notable sobre el señor Cruncher; siempre aguzaba los sentidos y se entusiasmaba cuando pasaba un funeral frente a Tellson’s. Por lo tanto, de manera natural, un funeral con tan inusual concurrencia lo entusiasmó enormemente, y le preguntó al primer hombre que tropezó con él:
—¿Qué es, hermano? ¿De qué se trata?
“No lo sé”, dijo el hombre. “¡Espías! ¡Yaha! ¡Tst! ¡Espías!”
Le preguntó a otro hombre.
“¿Quién es?”
“No lo sé —respondió el hombre, llevándose no obstante las manos a la boca y vociferando con sorprendente fervor y el mayor ardor—: ¡Espías! ¡Yaha! ¡Tst, tst! ¡Es—pías!”.
Por fin, una persona mejor informada sobre los méritos del caso tropezó con él, y por medio de esta persona se enteró de que el funeral era el de un tal Roger Cly.
—¿Era un espía? —preguntó el señor Cruncher.