Un momento, y se desvaneció. Subiendo a una buhardilla en un pozo de casas, se dejó caer con la ropa puesta sobre una cama descuidada, y su almohada se empapó de lágrimas baldías.
Tristemente, tristemente, salió el sol; salió sobre ningún espectáculo más triste que el hombre de buenas capacidades y buenos sentimientos, incapaz de darles un ejercicio dirigido, incapaz de su propia ayuda y su propia felicidad, consciente de la plaga que pesaba sobre él, y resignándose a dejar que lo consumiera.