El maestro Triturador (que estaba en mangas de camisa) se lo tomó a muy mal y, dirigiéndose a su madre, reprobó enérgicamente cualquier intento de suplicar la desaparición de su pensión alimenticia personal.
—¿Y qué supones tú, insolente mujercuela —dijo el señor Cruncher, con inconsciente inconsecuencia—, que pueda ser el valor de tus oraciones? ¡Nombra el precio en el que tasaras tus oraciones!
“Solo vienen del corazón, Jerry. No valen más que eso”.
—Valen más que eso —repitió el señor Cruncher—. No valen mucho, entonces. Sea como fuere, no voy a tolerar que me recen en contra, te lo digo. No me lo puedo permitir. No voy a permitir que tu mezquindad me traiga mala suerte. Si tienes que andarte tirando por los suelos, hazlo a favor de tu esposo y de tu hijo, y no en contra de ellos. Si hubiera tenido una esposa que no fuera una desnaturalizada, y este pobre muchacho hubiera tenido una madre que no fuera una desnaturalizada, habría podido ganar algún dinero la semana pasada en vez de verme rezado en contra, saboteado y religiosamente circunvenido hasta caer en la peor de las suertes. ¡Que me parta un rayo! —dijo el señor Cruncher, que todo este tiempo había estado vistiéndose—, si no me las he apañado para que, entre tanta piedad y una maldita cosa y otra, me hayan timado esta última semana con una suerte tan perversa como jamás la haya tenido un pobre diablo de honrado comerciante. Joven Jerry, vístete, muchacho, y mientras me limpio las botas echa un ojo a tu madre de vez en cuando, y si ves algún indicio de más arrodillamientos, avísame.