un misterio para hombres más sabios y honestos que él— que titubeó allí mismo y le falló. Mientras él no sabía qué hacer, Carton dijo, retomando su anterior aire de contemplar las cartas:
—Y en verdad, ahora que vuelvo a pensar, tengo la fuerte impresión de que tengo aquí otra buena carta, aún no enumerada. Aquel amigo y compañero Oveja, que hablaba de sí mismo como pastando en las prisiones del país; ¿quién era él?
—Francés. No lo conoces —dijo el espía rápidamente.
—¿Francés, eh? —repitió Carton, meditabundo, y sin parecer notarlo en absoluto, aunque hizo eco de su palabra—. Bueno; puede serlo.
—Se lo aseguro —dijo el espía—; aunque no tiene importancia.
“Aunque no tiene importancia”, repitió Carton de la misma manera mecánica: “aunque no tiene importancia... No, no tiene importancia. No. Sin embargo, conozco ese rostro”.
—Creo que no. Estoy seguro de que no. No puede ser —dijo el espía.
«Im-posi-ble», murmuró Sydney Carton, retrospectivamente, y jugando con su vaso (que por suerte era pequeño) de nuevo. «Imposible. Hablaba un buen francés. Aun así, ¿como un extranjero, me pareció?».
—Provinciano —dijo el espía.
—¡No. Extranjero! —gritó Carton, golpeando la mesa con la mano abierta, mientras una luz se hacía claramente en su mente—. ¡Cly! Disfrazado, pero es el mismo hombre. Tuvimos a ese hombre ante nosotros en Old Bailey.
—Vea, ahí es donde usted se precipita, caballero —dijo Barsad, con una sonrisa que inclinaba aún más su nariz aguileña hacia un lado—; ahí es