pues las mejores vías públicas permanecían sin limpiar en aquellos tiempos de terror—, se detuvo en una botica que el dueño estaba cerrando con sus propias manos. Una tienda pequeña, oscura y torcida, regentada en una callejuela tortuosa y cuesta arriba por un hombre pequeño, oscuro y torcido.
Dándole también las buenas noches a este ciudadano, mientras lo atendía tras el mostrador, le puso el trozo de papel delante.
«¡Uf!», silbó suavemente el boticario al leerlo. «¡Hola! ¡Hola! ¡Hola!».
Sydney Carton no le prestó atención, y el boticario dijo:
¿Para usted, ciudadano?
“Para mí.”
—¿Tendrá cuidado de mantenerlos separados, ciudadano? ¿Conoce las consecuencias de mezclarlos?
—Perfectamente.
Ciertos paquetitos fueron hechos y entregados a él. Los metió, uno por uno, en el pecho de su levita, contó el dinero para pagarlos y salió deliberadamente de la tienda.
«No hay nada más que hacer —dijo, mirando hacia la luna—, hasta mañana. No puedo dormir».
No era una manera imprudente, la manera en que pronunció estas palabras en voz alta bajo las nubes de rápida navegación, ni tampoco era más expresiva de negligencia que de desafío.
Era la manera reposada de un hombre cansado, que había deambulado, luchado y se había perdido, pero que al fin había dado con su camino y veía su final.