Defarge miró sombríamente a su mujer y no dio otra respuesta que un ronco sonido de asentimiento.
—Más te valdría, Lucie —dijo el señor Lorry, haciendo todo lo posible por congraciarse, con el tono y las maneras—, traerte a la querida niña y a nuestra buena Pross. Nuestra buena Pross, Defarge, es una dama inglesa y no sabe francés.
La dama en cuestión, cuya arraigada convicción de que era más que capaz de hacer frente a cualquier extranjero no iba a verse quebrantada por la angustia y el peligro, apareció con los brazos cruzados y le dijo en inglés a La Venganza, con quien se topó primero: «¡Vaya, por Dios, Caradura! ¡Espero que estés bastante bien!».
También dedicó una tos británica a Madame Defarge; pero ninguna de las dos le prestó mucha atención.
—¿Es ese su hijo? —dijo Madame Defarge, deteniéndose en su labor por primera vez y señalando a la pequeña Lucie con su aguja de tejer como si fuera el dedo del Destino.
—Sí, madame —respondió el señor Lorry—; esta es la querida hija y única descendiente de nuestro pobre prisionero.
La sombra que seguía a Madame Defarge y a su grupo parecía proyectarse de manera tan amenazadora y oscura sobre la niña, que su madre se arrodilló instintivamente junto a ella y la estrechó contra su pecho.
La sombra que seguía a Madame Defarge y a su grupo parecía entonces proyectarse, amenazadora y oscura, tanto sobre la madre como sobre la hija.