La luz del puesto de guardia, procedente en parte de los quinququés moribundos de la noche y en parte del día nublado, se encontraba en un estado igualmente incierto. Algunos registros yacían abiertos sobre un escritorio, y un oficial de aspecto basto y oscuro presidía sobre ellos.
—Ciudadano Defarge —le dijo al guía de Darnay, mientras tomaba un trozo de papel para escribir—, ¿es este el emigrante Evrémonde?
“Este es el hombre.”
—¿Su edad, Evrémonde?
“Treinta y siete”.
—¿Casado, Evrémonde?
«Sí».
“¿Dónde se casaron?”
“En Inglaterra.”
—Sin duda. ¿Dónde está su esposa, Evrémonde?
“En Inglaterra.”
—Sin duda. Quedáis confinado, Evrémonde, en la prisión de La Force.
—¡Santo Cielo! —exclamó Darnay—. ¿Bajo qué ley y por qué delito?
El oficial levantó la vista de su papelito por un momento.
—Tenemos nuevas leyes, Evrémonde, y nuevos delitos, desde que usted estuvo aquí.
Lo dijo con una sonrisa dura y siguió escribiendo.