—Sin él, ¿no puedo salvarle, señor Carton? ¿No puedo apartarle —perdóneme de nuevo— de un camino mejor? ¿No puedo de ningún modo retribuir su confianza? Sé que esto es una confianza —dijo con modestia, tras una ligera vacilación y entre lágrimas sinceras—, sé que usted no le diría esto a nadie más. ¿No puedo sacarle ningún provecho para usted mismo, señor Carton?
Negó con la cabeza.
—A nadie. No, señorita Manette, a nadie. Si me escucha un poco más, todo lo que jamás podrá hacer por mí estará hecho.
Quiero que sepa que usted ha sido el último sueño de mi alma. En mi degradación no he estado tan degradado como para que la visión de usted con su padre, y de este hogar convertido en tal hogar por usted, no haya agitado viejas sombras que creía extinguidas en mí.
Desde que la conocí, me ha turbado un remordimiento que creía que jamás volvería a reprocharme, y he escuchado susurros de viejas voces que me impulsaban hacia arriba, las cuales creía silenciosas para siempre.
He tenido ideas imprecisas de esforzarme de nuevo, de empezar de nuevo, de sacudirme la desidia y la sensualidad, y de librar la batalla abandonada. Un sueño, todo un sueño, que no lleva a nada y deja al durmiente donde se tendió, pero quiero que sepa que usted lo inspiró.
“¿No quedará nada de ello? ¡Oh, señor Carton, piénselo otra vez! ¡Inténtelo de nuevo!”
—No, señorita Manette; durante todo este tiempo, he sabido que soy completamente indigno. Y, sin embargo, he tenido la debilidad, y aún tengo la debilidad, de desear que usted sepa con qué repentino dominio me encendió, montón de cenizas que soy, hasta convertirme en fuego; un fuego, sin embargo, inseparable en su naturaleza de mí mismo, que no