de guardia! El centinela oscilante quedó apostado, y el mar siguió avanzando.
El mar de aguas negras y amenazadoras, y de convulsión destructiva de ola contra ola, cuyas profundidades aún no habían sido sondadas y cuyas fuerzas aún eran desconocidas.
El mar implacable de formas que se mecían turbulentamente, voces de venganza y rostros endurecidos en los hornos del sufrimiento hasta que el toque de la piedad no podía dejar marca en ellos.
Pero, en el océano de rostros donde cada expresión feroz y furiosa cobraba vida vívida, había dos grupos de rostros —siete en cada uno— que contrastaban de manera tan fija con el resto, que jamás mar alguno ha arrastrado consigo restos más memorables. Siete rostros de prisioneros, liberados repentinamente por la tormenta que había reventado su tumba, eran llevados en alto: todos aterrorizados, todos desorientados, todos atónitos y asombrados, como si hubiera llegado el Juicio Final y los que se regocijaban a su alrededor fueran ánimas perdidas. Otros siete rostros había, llevados aún más alto, siete rostros muertos cuyos párpados caídos y ojos medio visibles aguardaban el Juicio Final. Rostros impasibles, pero con una expresión suspendida —no abolida— en ellos; rostros, más bien, en una pausa temible, como si aún tuvieran que alzar los párpados caídos de los ojos y declarar con los labios sin sangre: «¡Tú lo hiciste!».
Siete prisioneros liberados, siete cabezas sangrientas en picas, las llaves de la maldita fortaleza de las ocho torres fuertes, unas cartas descubiertas y otros recuerdos de prisioneros de antaño, muertos hacía mucho tiempo de pena moral; tales son, y tales los acompañan, los resonantes pasos que la Bastilla escolta por las calles de París a mediados de julio de mil setecientos ochenta y nueve. ¡Ahora, que el Cielo frustre la fantasía de Lucie Darnay y mantenga estos pasos muy lejos de su vida! Porque son