—Ese fue un punto muy sutil, Sydney, el que trajiste a colación sobre la identificación. ¿Cómo diste con él? ¿Cuándo se te ocurrió?
“Me pareció un tipo más bien apuesto, y pensé que yo habría sido un tipo muy del mismo estilo, si hubiera tenido algo de suerte”.
El señor Stryver se rio hasta sacudir su precoz panza.
“¡Tú y tu suerte, Sydney! A trabajar, a trabajar”.
De muy mal talante, el chacal se aflojó las prendas, fue a una habitación contigua y regresó con un gran jarro de agua fría, un lebrillo y un par de toallas. Tras empapar las toallas en el agua y escurrirlas a medias, se las dobló sobre la cabeza de un modo espantoso de contemplar, se sentó a la mesa y dijo: «¡Ahora estoy listo!».
—Hoy no hay mucho que resumir, Memory —dijo el señor Stryver, alegremente, mientras buscaba entre sus papeles.
«¿Cuánto cuesta?»
“Solo dos pares”.
—Dame primero lo peor.
“Allí están, Sydney. ¡Dispara!”
El león se acomodó entonces de espaldas en un sofá a un lado de la mesa de bebidas, mientras que el chacal se sentaba en su propia mesa, cubierta de papeles, al otro lado de esta, con las botellas y los vasos al alcance de la mano. Ambos recurrieron a la mesa de bebidas sin mesura, pero cada uno a su manera; el león, por lo general, reclinado con las manos en la cintura, mirando el fuego o jugando ocasionalmente con algún documento más ligero; el chacal, con el entrecejo fruncido y el rostro absorto, tan sumido en su labor que sus ojos ni siquiera seguían la mano