“¡Los Prisioneros!”
“¡Los registros!”
“¡Las celdas secretas!”
“¡Los instrumentos de tortura!”
“¡Los Prisioneros!”
De todos aquellos gritos y diez mil incoherencias, «¡Los prisioneros!» fue el clamor más repetido por la marea humana que se precipitaría dentro, como si hubiera una eternidad de gente, así como de tiempo y espacio.
Cuando las olas delanteras pasaron rodando, arrastrando consigo a los oficiales de la prisión y amenazándolos a todos con la muerte instantánea si quedaba algún rincón secreto por revelar, Defarge puso su fuerte mano sobre el pecho de uno de aquellos hombres —un hombre de cabeza gris que llevaba una antorcha encendida en la mano—, lo separó de los demás y lo colocó entre él y la pared.
—¡Muéstrame la Torre Norte! —dijo Defarge—. ¡Rápido!
—Lo haré fielmente —respondió el hombre—, si vienes conmigo. Pero no hay nadie allí.
—¿Qué significa Ciento cinco, Torre Norte? —preguntó Defarge—. ¡Pronto!
“¿El significado, monsieur?”
“¿Significa eso un cautivo, o un lugar de cautiverio? ¿O quieres decir que te derribaré hasta la muerte?”
“¡Mátenlo!”, graznó Jacques Tres, que se había acercado mucho.