—¡Y óyeme bien! —dijo el señor Cruncher—. ¡Sin jueguitos mañana! Si yo, como honrado comerciante, logro conseguir un trozo de carne o dos, nada de andarlo rechazando y atenerse solo al pan. Si yo, como honrado comerciante, puedo conseguir un poco de cerveza, nada de declarar que solo bebes agua. Cuando fueres a Roma, haz lo que vieres. Roma se portará muy mal contigo si no lo haces. Yo soy tu Roma, ya lo sabes.
Luego comenzó a regañadientes de nuevo:
“¡Y tú, que le haces desprecios a tu propio ropavieja y a tu bebida! No sé cuán escasas puedas llegar a hacer la ropavieja y la bebida aquí, con tus numeritos de tirarte al suelo y tu conducta insensible. Mira a tu muchacho: es tuyo, ¿no? Está delgado como una tabla. ¿Te llamas madre y no sabes que el primer deber de una madre es inflar a su muchacho?”
Esto tocó a joven Jerry en una parte sensible; quien conjuró a su madre a cumplir con su primer deber, y, cualquier otra cosa que hiciese o descuidase, por encima de todo pusiera especial énfasis en el desempeño de aquella función materna tan conmovedora y delicadamente indicada por su otro progenitor.
Así transcurrió la noche con la familia Cruncher, hasta que al joven Jerry se le ordenó irse a la cama, y su madre, bajo idénticos mandatos, los obedeció.
El señor Cruncher entretuvo las primeras horas de la noche con pipas solitarias, y no emprendió su excursión hasta cerca de la una en punto. Hacia esa hora intempestiva y fantasmal, se levantó de su silla, sacó una llave del bolsillo, abrió un armario cerrado con llave y sacó un saco, una palanca de tamaño adecuado, una cuerda con cadena y otros aparejos de pesca de esa índole.
Tras acomodarse estos artículos de manera hábil, le dedicó un desafío de despedida a la señora Cruncher, apagó la luz y salió.