tenía nada de bella; los años no habían domado la fiereza, ni suavizado la severidad, de su apariencia; pero ella también era una mujer decidida a su manera, y midió a Madame Defarge con la mirada, de arriba abajo.
—Por su aspecto, bien podría ser usted la esposa de Lucifer —dijo miss Pross, sin apenas aliento—. A pesar de todo, no me vencerá. Soy una inglesa.
Madame Defarge la miró con desdén, pero aún con algo de la propia percepción de la señorita Pross de que ambas estaban acorraladas. Vio ante ella a una mujer tenaz, dura y nervuda, tal como la había visto el señor Lorry en esa misma figura, una mujer de mano firme, en los años idos. Sabía muy bien que la señorita Pross era la devota amiga de la familia; la señorita Pross sabía muy bien que Madame Defarge era la malévola enemiga de la familia.
—De camino hacia allí —dijo Madame Defarge, haciendo un leve movimiento con la mano hacia el fatal lugar—, donde me reservan mi silla y mi labor de punto, he venido a presentarle mis respetos al pasar. Deseo verla.
—Sé que sus intenciones son malvadas —dijo la señorita Pross—, y puede estar segura de que sabré hacerme respetar frente a ellas.
Cada una hablaba en su propia lengua; ninguna entendía las palabras de la otra; ambas estaban muy atentas y empeñadas en deducir por la mirada y los modales qué significaban las ininteligibles palabras.
“De nada le servirá mantenerse oculta de mí en este momento”, dijo Madame Defarge.
“Los buenos patriotas sabrán lo que eso significa. Déjenme verla. Vayan a decirle que deseo verla. ¿Me oyen?”
—Si esos ojos tuyos fueran tornillos de cama —respondió la señorita Pross—, y yo una cama con dosel inglesa, no lograrían aflojar ni una