Pero experimentó un notable progreso en este aspecto. Cuanto más trabajo tenía, mayor parecía ser su capacidad para llegar al fondo y la médula del asunto; y por muy tarde que se quedara por la noche de comilona con Sydney Carton, por la mañana siempre tenía los argumentos al dedillo.
Sydney Carton, el más holgazán y desahuciado de los hombres, era el gran aliado de Stryver.
Lo que ambos bebían juntos, entre el período de Hilarión y el de San Miguel, habría podido mantener a flote la nave de un rey.
Stryver jamás llevaba un caso a ninguna parte sin que Carton estuviera allí, con las manos en los bolsillos, mirando fijamente el techo del tribunal; hacían juntos el mismo circuito judicial y, aun allí, prolongaban sus habituales orgías hasta altas horas de la noche, y se rumoreaba que a plena luz del día se veía a Carton regresar sigilosa e tambaleantemente a su alojamiento, como un gato disipado.
Por fin, empezó a correrse la voz entre los interesados en el asunto de que, aunque Sydney Carton jamás llegaría a ser un león, era un chacal extraordinariamente bueno y que rendía vasallaje y servicio a Stryver en esa humilde capacidad.
—Las diez, señor —dijo el hombre de la taberna, a quien él le había encargado que lo despertara—, las diez, señor.
“¿Qué pasa?”
“Las diez, señor”.
—¿Qué quieres decir? ¿A las diez de la noche?
—Sí, señor. Su Señoría me mandó que le llamara.