¿acaso no vendrá a liberarme? Ninguna respuesta. ¡Ah, señor antes marqués, lanzo mi grito desolado a través del mar, esperando que tal vez llegue a sus oídos a través del gran banco de Tilson conocido en París! Por el amor del Cielo, de la justicia, de la generosidad, del honor de su noble nombre, le suplico, señor antes marqués, que me auxilie y me libere. Mi falta consiste en haberle sido fiel a usted. ¡Oh, señor antes marqués, le ruego que me sea fiel a mí! Desde esta prisión de horror, desde donde cada hora me acerco más y más a la destrucción, le envío, señor antes marqués, la seguridad de mis dolorosos e infelices servicios.
La inquietud latente en la mente de Darnay cobró una vida vigorosa con esta carta. El peligro de un viejo y excelente criado, cuyo único delito había sido la fidelidad hacia él y su familia, se le presentaba de un modo tan reprochable que, mientras caminaba de un lado a otro en el Temple sopesando qué hacer, casi ocultaba su rostro a los transeúntes.
Bien sabía él que, en su horror ante el acto que había culminado las malas acciones y la mala reputación de la antigua casa familiar, en sus resentidas sospechas hacia su tío y en la aversión con que su conciencia contemplaba el edificio ruinoso que se supo obligado a sostener, había actuado de manera imperfecta.
Bien sabía él que, en su amor por Lucie, su renuncia a su posición social, aunque de ningún modo nueva para su propia mente, había sido precipitada e incompleta.
Sabía que debía haberla elaborado sistemáticamente y haberla supervisado, que había tenido la intención de hacerlo y que nunca se había hecho.