—¡El cielo bondadoso y misericordioso me libre! —exclamó la señorita Pross—. Mucho antes preferiría no volver a verte nunca, querido Salomón, aunque siempre te he querido de verdad, y siempre lo haré. Dime tan solo una palabra afectuosa, y dime que no hay nada de enojo ni distanciamiento entre nosotros, y no te detendré ni un momento más.
¡Buena señorita Pross! Como si el distanciamiento entre ellos se debiera a alguna culpa suya. ¡Como si el señor Lorry no hubiera sabido como un hecho, años atrás, en el rincón tranquilo de Soho, que este preciado hermano se había gastado su dinero y la había abandonado!
Decía, sin embargo, aquella palabra afectuosa con una condescendencia y un patronazgo mucho más mezquinos de los que habría podido mostrar si sus méritos y posiciones relativas se hubiesen invertido (lo cual es invariablemente el caso, en todo el mundo), cuando el señor Cruncher, tocándole en el hombro, intervino ronca e inesperadamente con la siguiente singular pregunta:
—¡Oiga! ¿Me permite hacerle una pregunta? ¿Se llama usted John Solomon, o Solomon John?
El funcionario se volvió hacia él con repentina desconfianza. No había pronunciado una sola palabra hasta entonces.
—¡Vamos! —dijo el señor Cruncher—. Habla claro, ya sabes. (Lo cual, por cierto, era más de lo que él mismo podía hacer).— ¿John Solomon o Solomon John? Ella te llama Solomon, y debe saberlo, siendo tu hermana. Y yo sé que tú eres John, ya sabes. ¿Cuál de los dos va primero? Y respecto a ese apellido de Pross, también. Ese no era tu nombre al otro lado del charco.
“¿Qué quieres decir?”
—Bueno, no sé todo lo que quiero decir, porque no me acuerdo de cuál era tu nombre, al otro lado del charco.