“Y como tal —terció el señor Lorry, a quien el letrado asesor había vuelto a empujar hacia el grupo, tal como antes lo había apartado de él—, como tal, apelaré al doctor Manette para que dé por terminada esta conferencia y nos mande a todos a nuestros hogares. La señorita Lucie tiene mal aspecto, el señor Darnay ha tenido un día terrible y nosotros estamos agotados”.
“Hable por usted, mister Lorry —dijo Stryver—; a mí todavía me queda una noche de trabajo por delante. Hable por usted”.
—Hablo por mí —respondió el señor Lorry—, y por el señor Darnay, y por la señorita Lucía, y... señorita Lucía, ¿no cree que puedo hablar por todos nosotros? Le hizo la pregunta de manera directa y lanzando una mirada a su padre.
Su rostro había quedado como congelado en una expresión muy curiosa dirigida a Darnay: una mirada fija, que se convertía en un ceño fruncido de aversión y desconfianza, no exento siquiera de temor. Con esta extraña expresión en el rostro, sus pensamientos se habían extraviado.
—Padre mío —dijo Lucía, poniendo suavemente su mano sobre la de él.
Se quitó lentamente la sombra de encima y se volvió hacia ella.
«¿Vamos a casa, padre mío?»
Con un largo suspiro, él respondió «Sí».
Los amigos del preso absuelto se habían dispersado, bajo la impresión —que él mismo había originado— de que no sería liberado esa noche. Las luces casi se habían extinguido en los pasillos, las puertas de hierro se cerraban con estrépito y chirridos, y el lúgubre lugar quedaba desierto hasta que el interés de la mañana siguiente por la horca, el picota, la picota de azotes y el hierro de marcar volviera a poblarlo. Caminando entre su padre y el señor Darnay, Lucie Manette salió al aire libre. Llamaron a un carruaje de alquiler, y el padre y la hija se marcharon en él.