Por fin los nuevos postillones están en sus sillas, y los viejos se quedan atrás. Ya hemos pasado el pueblo, subido la colina y bajado la colina, y estamos en los terrenos bajos y cenagosos.
De pronto, los postillones intercambian palabras con animada gesticulación, y los caballos son frenados, casi sobre sus traseros. ¿Somos perseguidos?
«¡Eh! ¡Los de dentro del carruaje! ¡Hablad de una vez!»
—¿Qué es eso? —pregunta el señor Lorry, mirando por la ventana.
—¿Cuántos dijeron?
«No te entiendo».
—En el último puesto. ¿Cuántos van a la guillotina hoy?
“Cincuenta y dos.”
«¡Ya lo decía yo! ¡Una cifra estupenda! Mi conciudadano de aquí insistía en que eran cuarenta y dos; diez cabezas más siempre vienen bien. La guillotina funciona de maravilla. Me encanta. ¡Arriba, valientes! ¡Upec!»
La noche se vuelve oscura. Él se mueve más; empieza a reanimarse y a hablar de manera inteligible; cree que todavía están juntos; le pregunta, por su nombre, qué tiene en la mano.
¡Oh, apiádate de nosotros, bondadoso Cielo, y ayúdanos! Mira afuera, mira afuera, y ve si nos persiguen.
The wind is rushing after us, and the clouds are flying after us, and the moon is plunging after us, and the whole wild night is in pursuit of us; but, so far, we are pursued by nothing else.