Los dos espectadores dieron un paso al frente, pero ella los detuvo con un ademán de la mano. Ella no temía que él la atacara con el cuchillo, aunque ellos sí.
Él la miró con una expresión temerosa, y al cabo de un momento sus labios empezaron a articular algunas palabras, aunque ningún sonido salió de ellos. Poco a poco, entre las pausas de su respiración rápida y agitada, se le pudo oír decir:
“¿Qué es esto?”
Con las lágrimas corriendo por su rostro, se llevó las dos manos a los labios y se las besó; luego las cruzó sobre su pecho, como si apoyara en él su cabeza destrozada.
“¿No eres la hija del carcelero?”
Ella suspiró: «No».
«¿Quién es usted?»
Sin fiarse todavía de las modulaciones de su voz, ella se sentó en el banco a su lado.
Él se apartó con un sobresalto, pero ella le puso una mano en el brazo. Un extraño escalofrío lo sacudió al hacerlo, y se propagó visiblemente por todo su cuerpo; dejó el cuchillo con suavidad mientras se quedaba mirándola fijamente.
Su cabello dorado, que llevaba en largos bucles, había sido apartado a toda prisa y le caía sobre el cuello. Avanzando la mano muy despacio, lo tomó y lo contempló. En mitad de la acción se desvió y, con otro profundo suspiro, se puso de nuevo a trabajar en sus zapatos.
Pero no por mucho tiempo.