Ella nunca lo había visto ablandado, y estaba muy afligida. Él sabía que ella estaba así, sin mirarla, y dijo:
—Le ruego que me perdone, señorita Manette. Me desmorono ante la conciencia de lo que quiero decirle. ¿Quiere escucharme?
—Si le sirve de algún remedio, señor Carton, si le hiciera más feliz, ¡me alegraría muchísimo!
“¡Dios le bendiga por su dulce compasión!”
Se descubrió el rostro al poco tiempo y habló con voz firme.
“No temas escucharme. No te encoghes ante nada de lo que diga. Soy como alguien que murió joven. Toda mi vida pudo haber sido”.
—No, Mr. Carton. Estoy segura de que lo mejor de todo aún puede ser; estoy segura de que usted podría ser mucho, muchísimo más digno de sí mismo.
—¡Diga usted de mí, señorita Manette, y aunque sé muy bien lo contrario —aunque en el misterio de mi propio y desgraciado corazón sé muy bien lo contrario—, jamás lo olvidaré!
Estaba pálida y temblorosa. Él acudió en su auxilio con una desesperación fija de sí mismo que hizo que la entrevista fuera distinta a cualquier otra que pudiera haberse celebrado.
—Si hubiera sido posible, señorita Manette, que usted hubiera podido corresponder al amor del hombre que ve ante usted —despreciable, perdido, borracho, pobre criatura malgastada como usted sabe que es—, él habría tenido conciencia en este mismo día y hora, a pesar de su felicidad, de que la habría arrastrado a la miseria, le habría causado dolor y arrepentimiento, la habría marchitado, deshonrado y hundido con él. Sé muy bien que usted no puede tener ninguna ternura por mí; no la pido; incluso agradezco que no pueda ser así.