—El zapato de paseo de una señorita —murmuró, sin levantar la vista—. Debería haber estado listo hace mucho tiempo. Déjalo estar.
“Pero, doctor Manette. ¡Míreme!”
Él obedeció, a la vieja usanza mecánicamente sumisa, sin interrumpir su trabajo.
“¿Me conoces, querido amigo? Piénsalo bien. Esta no es tu ocupación adecuada. ¡Piénsalo, querido amigo!”
Nada lo induciría a hablar más. Miraba hacia arriba, apenas por un instante cada vez, cuando se le pedía que lo hiciera; pero ninguna persuasión lograría arrancarle una sola palabra. Trabajaba, trabajaba y trabajaba, en silencio, y las palabras caían sobre él como habrían caído sobre un muro sin eco, o sobre el aire. El único rayo de esperanza que el señor Lorry pudo descubrir fue que a veces miraba furtivamente hacia arriba sin que se lo pidieran. En eso parecía haber una débil expresión de curiosidad o perplejidad, como si estuviera tratando de conciliar algunas dudas en su mente.
Dos cosas a la vez se impusieron al señor Lorry como importantes por encima de todas las demás: * la primera, que esto debía mantenerse en secreto para Lucie; * la segunda, que debía mantenerse en secreto para todos los que lo conocían. De acuerdo con la señorita Pross, tomó medidas inmediatas en cuanto a esta última precaución, dando a entender que el doctor no se encontraba bien y necesitaba unos días de descanso absoluto. > En apoyo del piadoso engaño que iba a practicarse con su hija, la señorita Pross debía escribir, describiendo que él había sido llamado por motivos