lo que haría dentro de poco para vengarse de la canalla popular. Era demasiado la costumbre de Monseigneur ante sus reveses como refugiado, y era muchísimo también la costumbre de la ortodoxia británica nativa, hablar de esta terrible Revolución como si fuera la única cosecha jamás vista bajo el cielo que no hubiera sido sembrada—como si nunca se hubiera hecho nada, ni omitido nada, que hubiera conducido a ella—como si los observadores de los millones de desdichados en Francia, y de los recursos mal utilizados y pervertidos que debieran haberlos hecho prósperos, no la hubieran visto venir inevitablemente, años antes, y no hubieran registrado con palabras claras lo que veían. Semejante fanfarronería, combinada con los extravagantes complots de Monseigneur para la restauración de un estado de cosas que se había agotado por completo, y había cansado al cielo y a la tierra además de a sí mismo, era difícil de soportar sin alguna protesta por parte de cualquier hombre cuerdo que supiera la verdad. Y era esa fanfarronería zumbándole en los oídos, como una molesta confusión de sangre en su propia cabeza, sumada a una inquietud latente en su mente, lo que ya había vuelto inquieto a Charles Darnay, y lo que aún lo mantenía así.
Entre los habladores se encontraba Stryver, del Colegio de Abogados de King’s Bench, que iba camino del ascenso político y, por tanto, hablaba a voces sobre el tema: exponiendo a Monseigneur sus planes para volar al pueblo en pedazos, exterminarlo de la faz de la tierra y prescindir de él; y para lograr muchos otros objetivos de naturaleza similar a la abolición de las águilas echándoles sal en la cola.
A él, Darnay lo escuchó con un particular sentimiento de repugnancia; y Darnay se hallaba indeciso entre marcharse para no oír más o quedarse para interponer su palabra, cuando el acontecimiento que tenía que suceder comenzó a gestarse.