donde realmente me lleva la ventaja. Cly (a quien admitiré sin reservas, a estas alturas, que era socio mío) lleva varios años muerto. Yo lo atendí en su última enfermedad. Lo enterraron en Londres, en la iglesia de Saint Pancras-in-the-Fields. Su impopularidad entre la gentuza canalla en ese momento me impidió seguir sus restos, pero ayudé a colocarlo en su ataúd.
Aquí, el señor Lorry advirtió, desde el lugar donde estaba sentado, una sombra de duende de lo más notable en la pared. Rastreándola hasta su origen, descubrió que era causada por un repentino y extraordinario levantamiento y endurecimiento de todo el cabello erizado y rígido de la cabeza del señor Cruncher.
—Seamos razonables —dijo el espía—, y seamos justos. Para demostrarle cuán equivocado está, y cuán infundada es su presunción, le presentaré un certificado del entierro de Cly, que casualmente he llevado en mi cartera —con mano apresurada lo sacó y lo abrió—, desde entonces. Ahí lo tiene. ¡Oh, mírelo, mírelo! Puede tomarlo en la mano; no es ninguna falsificación.
Aquí, el señor Lorry advirtió que la sombra en la pared se alargaba, y el señor Cruncher se levantó y dio un paso al frente. Su cabello no podría haber estado más violentamente erizado si hubiera sido peinado en ese mismo instante por la Vaca de cuernos retorcidos de la casa que construyó Juan.
Inadvertido por el espía, el Sr. Cruncher se colocó a su lado y le tocó el hombro como un alguacil fantasmal.
—Ese tal Roger Cly, amo —dijo el señor Cruncher, con un semblante taciturno y férreo—. ¿Así que lo metisteis en su ataúd?
“Lo hice.”
—¿Quién lo sacó de aquello?